La complejidad, medida por el número de descriptores...
Anteayer estuve en una cena con motivo del 40 cumpleaños de mi buen amigo Greg del Piaz. Greg es un gran amante y concedor del vino italiano y esa noche nos abrió cinco barolos excelsos.
Estaba yo hace un momento revisando mis otas sobre la velada y me cruzo con una muy interesante:
";Giacomo Conterno, Barolo 1964: De color, es casi un rosado--frambuesa con destellos cobre y lila. UNa nariz bellamente dulce, con aromas de violetas, cedro, alguillo de volatilidad, arcilla, anís, brea, membrillo, un sutil elemento animal, cerezas en licor, tomillo fresco, paja... ¡Y ya, que lo de la lista de recetario no le va a esto, carajo! Muy complejo, intrigante, te invita a adentrarte en él más y más, hasta que te envuelve... Increible en boca. Ligero de cuerpo. Vivaz. Fresco. Vibrante. Profundo. Fabuloso. Hace de mi lenguaje algo completamente insuficiente y vacío";.
Esto, garabateado eufóricamente en una de mis libretitas Clairefontaine... Acabo de traducir parte de un artículo sobre Michel Rolland y sus vinos para disfrute de ustedes. Ahora me pregunto sobre las notas de cata de tanto vino de estos de ahora, enmaderado, hiperpotente, alcohólico, goloso y bajo en acidez. Me entran dudas sobre el momento en que uno reconoce la verdadera complejidad.
La de ese gran barolo de Conterno no la pongo en duda en ningún momento, la verdad. Me ongo a enumerar los aromas que detecto y, de repente, hay tantos que se me hace ridícula la lista. El lenguaje falla.
Esto me recuerda aquel concepto de ";jouissance"; o ";goce orgásmico"; que describiera Roland barthes ante el ";placer del texto";. Ese goce llega cuando el lenguaje falla y estamos ante lo inefable, lo jamás descriptible. Con el texto, como con el vino...
Vamos, como diría aquel viejo profesor mío: Commentez et discutez.
M.