Comenzábamos las vacaciones como siempre con pocos temas atados, dispuestos a improvisar. Yo ya no sé si es que nos gusta o es dejadez. El caso es que esta fue la primera etapa de lo que luego se convertiría insospechadamente en una vuelta a la Península.
Queríamos dormir en Sevilla y cuando “no entró ganica” (como dicen en mi tierra) miramos a ver dónde comer desde el móvil. Montoro era el lugar que más cerca pillaba. Ninguna referencia fiable, ni del pueblo, ni de sus restaurantes. En alguna página de escasa credibilidad vimos que en este pueblo había tres o cuatro y no me digas el motivo por el que nos decantamos por éste.
El caso es que llamamos y se cortó antes de cruzar palabra. Acto seguido nos devolvieron ellos la llamada. “Sí, sí hay sitio, no hay problema”. “Oño”, pensé, “me temo que nos hemos equivocado. Son las tres de la tarde, hay sitio, nos devuelven la llamada… Ay, ay ay…”
Montoro es precioso, vaya sorpresa. Vimos poco, pero sólo la vista desde arriba cuando te vas acercando ya merece la pena. Un pueblo blanco sobre una loma y rodeado de amarillentos campos de cereales recién cosechados. Paramos y todo, pese a los 40 gradazos que caían a plomo, para deleitarnos con la panorámica.
Al entrar en Belsay te pega una bofetada de aire acondicionado tremenda. A saco. Joé, qué bien. Y estaba lleno. Buena señal. Y enseguida salieron y nos acomodaron. Mejor señal. Y nos sacaron unas aceitunas y las bebidas ipso facto. Bien, bien.
Se trata de un restaurante de pueblo cuyo comedor se extiende paralelo a la barra y se abre un poco, como para dos mesas, en la entrada. Humilde, limpio, fresco.
Llevan sólo un año. Tras cinco o seis traspasos, quedó baldío y "ea, esta es mi oportunidad". Eso nos contó en la sobremesa el propietario, Diego, un tipo majísimo, entregao, de los que levantan un negocio sólo con su arte e ilusión.
La carta es enteramente tradicional cordobesa, llaman muchas referencias. Tanto es así que al decirle lo que queríamos, Diego nos corrigió y quitó platos. Si ya digo que este hombre…
• Salmorejo.
• Ensaladilla.
• Berenjenas a la crema.
• Japuta.
• Cholondros.
Pues todo como esperábamos. Rico, sincero, cocinado sin prisas… Los cholondros, algo a destacar por su sabor y tipicidad, estaban de morirse: trozos de lomo adobados y cocinados con fino y almendras.
El único fallo, y así se lo hicimos saber a Diego, quien lo asumió y se disculpó, fue el orden de salida de los platos, que no fue el que marco en el detalle, sino que bailaron los tres últimos.
Para beber no me compliqué. ¿Qué tienes bueno? Y me tomé tres copichuelas de El Gallo, de Bodegas Amargoso, Montilla-Moriles. Y tan ricamente oye. Eso de que el fino y compañía es para el aperitivo pasó a la historia. Galluuuuuuuuuu!
Belsay, muy recomendable, cocina cordobesa sin complicaciones pero con tradición y cariño, tanto en cocina como en sala. Y por 15€.
Pues menos mal que has aclarado de que se trataba los Cholondros, pues no tenía ni idea y ya me veía camino de la Wiki. Si el lomo era de buena calidad, es el plato tiene que estar realmente fabuloso, combinando una buena carne con el fino y las almendras.
Por aquí, en pocos lugares se consigue un lomo, de los llamados “de casa”, ahora bote pronto, me recuerdo del de Casa Cofiño, los cuales crían sus propios cerdos y la calidad y el sabor de la carne va mucho en función de su alimentación.
Sí! Yo tampoco lo sabía, lo vi en la carta, pregunté y no dudé.
Lo de cómo se cocina, es que estaba tan rico que le pregunté que qué le daba ese puntillo como cítrico y punzante, y me contestó: "Lo mismo que se está bebiendo usté (fino) pero a granel" Y el tío me sacó una copita.... ¡Estaba mejor que El Gallo! Sin filtrar, como "en rama".
Esos detalles son típicos de Andalucía, por ello entiendes que yo todos los años, si puedo, me escapó una semana.
Cholondros. Y no rascaste de dónde viene el nombre? Estás perdiendo facul. Raro en ti.
Di que si Oti, que este hombre últimamente no piensa más que en sifones, algas y esferificaciones. Donde esté el producto y la tradición. Saludos desde Comillas.
Me quedó más curiosidad con el nombre del restaurante. Olvidé preguntárselo.
Cholondro es canica gorda. ¿No has jugado nunca a las canicas? "Chiva, chivica, pie, tute, matute, retute y gua"
Claro que si, yo era al principio de canica francesa, luego acabé admirando la tradicional, con esa trasparencia con burbujita como defecto incluida en su interior, pero nunca escuché tal palabro.
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